» » Алкоголь После Спорта - Взорванные

Алкоголь После Спорта - Взорванные


Говорят в этой жизни сложно крутиться.

Но мы здесь, и набираем эти обороты из принципа.

Страна подвисает на шприце, в двери стучат приставы.

Это голодная пристань, смотри пристальней.



Твои потёмки сознания всем, увы, до яркой лампы.

Люди ведь друг друга очень любят обманывать.

И не всегда ублюдки выхватывают.

А для успеха, знаешь, не хватает только одного лишь таланта.



Это Москва, по сторонам ебл*м не щёлкай.

Только взорванных встречают с почётом.

Щас вещают с улиц учёные поднявшись.

Не забывай, с кем ты ползал, сучёныш.

У нас всё нормально с учётом.

Разделим на всех, даже если там чётно.



Ну, ты чё? Давай не грузись, старичок.

Жизнь ведь так быстро течёт, в тишине стану сверчком.

В толпе наблюдаю молчком.

Снаружи спокоен, а внутри как заведённый волчок.

В бардачке травмат от Grand Power.

Турецкий дробач запрятан в багажник.

По жизни каждый день себе ставим задачи.

Ясно цель обозначив.



Своим присутствием эти места озадачили.

На пятак и без сдачи, цепани чё похавать для брачо.

Мы подождём тебя в тачке.

Мы под дождём, но обойдёмся без плащика.



Я помню первые кроссы, помню, сколько было лет.

Помню, где-то лет девять и «найки» были на мне.

Помню тусы не в себе, но время учит ошибаться.

Кто-то думал кто мы, а потом решил остаться.



Кто-то был знакомым, а теперь левые пацы.

Дым и алкоголь помогали в ситуациях.

Потом ху*вый сон, родители в нотациях.

Пора браться за ум, с какой стороны взяться.



Много предложений, много разных вариаций.

Мысли в напряжении все кружат в ритме танца.

Не думал головой, питался информацией,

Записывая фразы на ту старую тетрадь.

Протаптывал асфальт в давно поношенных кроссовках.

Типо старый Комптон, ЮАО тебя запомнит.

Нас на старых фотках, как одну из тех историй.



Сотрётся куча копий, будет пох*й на исход.

Кто без духа, тот и сдох под смену всех погод.

Не вывозя врагов, просто ты падать был готов.

Ты п*здел, что из низов, но твоих слов не стоит рубль.

Жизнь будто бы в урне, и ты сам всё портишь, дурень.



Давай сыграем с тобой в игру, где ты мой друг.

Кормим акул из рук, целуем в губы смерть-старуху.

Смотрим порн*ху, где еб*т уши наивных.

Кто-то клялся на крови, чью-то дочку водкой поили.



Братух, откропали мне.

Родня по линии отца - не сахар.

Инкасатор держит руку на волыне.

Кто-то тонул в говне по горло и кричал: «Помоги мне!»



Чей-то грех тяжелее гири, а ты не ври мне.

Глаза скажут правду при любых раскладах.

Кому-то прилетел по еб*лу приклад автомата.

Нас кормят гавном, говоря, что это шоколад.



Шкала доверия падает, давление скачет хуже клоунов на эстраде.

Эта песня не прокатит для хит-парада на радио.

Эта песня покатится тебе в спину, как камень с горы.

Со мной не надо на вы, я простой как и ты.



Уходя нах*й шевели быстрее копытами.

Оставляя за собой двери открытыми.

По горло сытые от подачек судьбы.

Что сыпятся с неба, мы не секта.

Но все, кого притянули к себе, наши ребята.

Кому леща там, кому краба.

«Алкоголь После Спорта» - не «Центр».

Но между слов где-то мелькает горькая правда.

Горька правда мелькает нах*й…